itira

На расплавленном асфальте два крыла -
Ерунда
Нас забыли, нас убили провода -
Как всегда
Мы две птицы, нам не спится -
Без труда
Нам над пропастью кружиться
до утра

До бессилья будоражить небеса
Но не факт! -
Забывая прошлых жизней адреса
Сердцу в такт.
Мы две птицы в поднебесье -
Первый акт:
На рассвете танец спеси
На углях...

От кофе взрывает виски
И нервы натянуты туго
На швабру из твёрдого дуба:
Билеты - вот крест! -нелегки...

А полночь как девочка, ждёт
Свиданья с рассветом унылым -
Она-то на тесты забила
И тихо со школьников ржёт

Но я же не много прошу -
Поспать бы... Да времени мало.
И кофе твердит: "не устала"
Пока я шпаргалки пишу.

Что? кофе глаголит? Фигею...
Совсем заучилась. Посплю.
Укрывшись по уши, надеюсь,
Что утром глаза продеру.

Сегодня я завыла на луну.
Впервые, страстно, волей задыхаясь.
Я не должна была, я знаю - в этом каюсь,
Но поплелась у тьмы на поводу.

Полоской тонкой, бывшей мне зрачком,
На мир смотрела, больше отрешаясь,
И бегом непрерывным наслаждалась,
Когтями мощными, давя прыжком.

Я в месяце искала полусны.
Те полусны, что стали полуявью
И оседали дымною спиралью,
Что давит эйфориею весны.

Я чуяля, как режутся клыки:
Я стала зверем, искрой без огранки,
И лунным светом капала на раны
На крови зажигая огоньки.

Я мягкий свет, подобный льну, лизну
И носом ткнусь в ковчег лунообразный.
Я в эту ночь открыла новый праздник -
Сегодня я завыла на луну.

извиняюсь, не сдержалась.
Прочитала стихи такого человека, как Абадонна. Нет, я знаю некоторых людей, у которых, может быть, лучше слог, рифма. Но лично для меня существует всего лишь один человек, пишущий лучше, и два-три пишущих так же.

Прощание с Берлином

Прощай, Берлин, прекрасный город!
Тебя я видел только раз,
Но позабуду я не скоро,
Как ты меня от скуки спас.
Я был весь день с тобою рядом,
Среди твоих прекрасных стен,
Я наблюдал ожившим взглядом
Твоих красот пьянящий плен.
Среди ночных горящих улиц
Я был с тобой наедине.
Я наблюдал, как утонули
Твои лучи в холодной тьме,
И ты, могучий и прекрасный,
Будил в душе моей мечты,
И образ твой, уже неясный,
Казался чистым и святым.
А утром ты, разбужен летом,
Опять живёшь, как раньше жил,
А я же, будучи поэтом,
В стихах твой образ сохранил.

И ещё


Прости меня

Все наши чувства – только пыль.
Я должен был уйти.
Я сдал любовь твою в утиль –
Прости меня, прости.
Я так хотел от новых мук
И ран тебя спасти,
Но сам порвал любовный круг.
Прости меня, прости.
Опять, как раньше, ты одна
На жизненном пути,
И между нами вновь стена –
Прости меня, прости.
С тобой одной, как поводырь,
Я не могу идти.
Моя душа – глухой пустырь.
Прости меня, прости.
В душе моей следов огня
Уж больше не найти.
Прости меня! Прости меня!
Прости и отпусти.


Блин, умеют же люди писать... (зависть белая, обыкновенная)

Впервые не совпадает с моим настроением. Впервые мне не одиноко. Посвящается всем, кто в День Святого Валентина не будет хотя бы смотреть на фотографию любимого человека, зная, что его где-то ждут.

Одиночит.Одиночит. Вдоль апатиии
Проводя узор тонким скальпелем
Всё по грани да по грани между памятью
И остывшими в крови страсти каплями.

Полутёмными домов лабиринтами
Снизу вверх летя, как подбитая
Вымеряю одиночество пинтами
Задыхаясь ароматом их приторным.

Одиночит. Одиночит. А скальпель вдруг
выпадает из кисти натруженной
И валенским страстается кружевом
Страсть и память, сплетением рук.

Только мрачноватое оно, блин.

Настроение какое-то... гадкое, что ли...
То ли НГ действует, то ли Дьявол шутки шутить изволил...
Начинаешь задумываться, а что ждёт человека после ухода из РИ: спокойная цивильная жизнь, неоправданные надежды, безумие и диагноз Ивана Бездомного - шизофрения?... Кто знает...

Снова взлёт и снова сновиденья:
Перьями расчерченные тропы,
зеркала, разбитые напротив
И оставленная копоть сожалений...

Огнедышащие мороки за стенкой,
Меч в коморке, ржаво - серебристый,
Флага растрепавшиеся кисти,
И старик, когда-то бравший пленных...

были войны, были штурмы замков,
Недруги и светское безделье...
С Настоящим всё смешалось, и осели
Помутненья, перепутав ранги.

Всё прошло, остались сновиденья,
И, с гитарной порванной струною -
Первой, а, быть может, и шестою, -
Тёплый час в гостях по воскресеньям.

С Будущим годом.